Chương 9: Sự Chối Bỏ

Tiếng bước chân của tôi nện trên nền xi măng ẩm thấp của hành lang ngầm vang lên những âm thanh rỗng tuếch. Hai bên là những cánh cửa gỗ cũ kỹ, sơn bong tróc như những lớp da chết. Tôi lướt qua 2024, 2021, 2018... Mỗi cánh cửa đều phát ra những tiếng thì thầm mời gọi, nhưng tôi không ngoảnh lại. Tôi dừng chân trước cánh cửa có tấm biển đồng rỉ sét: 2016. Vừa chạm tay vào nắm cửa, một luồng điện lạnh ngắt chạy dọc sống lưng. Tôi vặn mạnh. Ánh sáng chói lòa ập tới. Khi định thần lại, tôi thấy mình đang đứng ở sân trường cũ của mười năm trước. Mọi thứ mang một tông màu vàng úa như một tấm ảnh phim bị cháy nắng. Dưới gốc cây bàng -lúc này vẫn còn nhỏ và xanh mướt, có hai đứa trẻ đang ngồi. Một đứa là tôi, mười một tuổi, gầy gò và bướng bỉnh. Đứa còn lại... chính là Số 16. Cậu ta đang cầm một chiếc tàu hỏa bằng gỗ, đôi mắt sáng rực niềm tin: "Nam này, nếu sau này tụi mình lạc mất nhau, tớ sẽ lái đoàn tàu này đi tìm cậu." Nam nhỏ bĩu môi, nhưng tay vẫn giúp bạn giữ lấy thanh tà vẹt gỗ: "Xì, đường ray chỉ chạy thẳng thôi, cậu lạc thế nào được." Tôi đứng lặng người nhìn cảnh tượng đó. Đây không phải là một vụ tai nạn. Đây là một lời thề. Một lời thề bị thực tại bóp méo thành một lời nguyền. - "Nam! Cậu nhìn thấy gì không?" Tiếng của Hạ vang lên, không phải từ sân trường, mà từ chiếc thẻ học sinh trong túi tôi. Nó đang nóng ran lên. Tôi rút nó ra, những vết cào xước đang phát ra ánh sáng màu xanh lục kỳ lạ. - "Hạ! Tôi đang ở năm 2016. Tôi thấy chính mình!" tôi hét lên vào khoảng không. - "Nghe này Nam," giọng Hạ méo mó qua tần số không gian, "đó không phải là ký ức thật. Đó là một 'bản nháp' bị lỗi. Lão Vương đang dùng nó để bẫy cậu ở lại quá khứ vĩnh viễn. Đừng chạm vào đứa trẻ đó!" Nhưng đã quá muộn. Một bàn tay mực đen từ trên không trung đổ xuống, định chộp lấy đứa bé Số 16. Lão Vương! Lão đang cố xóa sổ mầm mống của lời thề này ngay từ gốc rễ. Tôi không kìm được, lao về phía hai đứa trẻ. Nhưng khi tôi chạm vào chúng, cơ thể tôi xuyên qua như chạm vào khói. Tôi chỉ là một bóng ma trong chính quá khứ của mình. - "Hạ! Tôi không cứu được cậu ta!" tôi tuyệt vọng. - "Đừng dùng sức mạnh vật lý!" Hạ hét lên. "Hãy dùng sai số! Nam, cậu có nhớ bài hát bị méo trong chiếc máy cassette ( cát – xét ) không? Đó là tần số của sự thật. Hãy hát nó đi!" Tôi đứng khựng lại giữa sân trường đang bắt đầu sụp đổ. Những mảng tường vàng úa bong tróc, rơi rụng vào hư vô. Tôi nhắm mắt, cố gợi lại giai điệu méo mó, đau đớn đó. Tôi bắt đầu cất tiếng hát - một giai điệu không lời, khàn đặc và run rẩy. Ngay lập tức, không gian rung chuyển dữ dội. Bàn tay mực đen của lão Vương khựng lại giữa chừng. Đứa bé Số 16 ngước nhìn lên không trung, đôi mắt nó bỗng nhiên trở nên sâu thẳm giống hệt mắt của Hạ. Nó mỉm cười với tôi, một nụ cười tinh quái nhưng đầy buồn bã: "Nghiệm của bài toán nằm ở ga cuối, Nam ạ. Đừng tìm tớ ở đây. Hãy tìm tớ ở nơi mà cậu đã đưa 'chìa khóa' cho Hạ." "Chìa khóa?" tôi ngơ ngác. "Tôi chưa bao giờ..." Một luồng sáng trắng nổ tung. Sân trường 2016 tan biến thành nghìn mảnh vỡ. Tôi bị hất văng ngược trở lại hành lang của những năm tháng bị mất. Tôi nằm vật ra sàn, lồng ngực phập phồng. Chiếc thẻ học sinh trên tay tôi giờ đây đã thay đổi. Dòng số 16 không còn rỉ máu đen nữa. Nó đã trắng tinh khôi, nhưng ở mặt sau, xuất hiện một dòng chữ viết tay nhỏ xíu bằng mực tím: "Gửi Nam, đừng để tớ đợi thêm mười năm nữa." Nét chữ đó... không phải của Số 16. Đó là nét chữ của Hạ mười năm trước. Một cơn lạnh toát chạy dọc sống lưng tôi. Nếu Hạ là người viết dòng chữ này mười năm trước, vậy cô ấy đã ở đâu suốt thời gian qua? Và tại sao Số 16 lại bảo tôi đưa chìa khóa cho cô ấy? Tôi nhận ra một khả năng kinh hoàng: Hạ không phải là người đứng ngoài cuộc chơi này. Cô ấy là người đã khởi xướng nó. Tôi đứng dậy, bước chân không còn do dự. Tôi không hướng về phía lối thoát nữa. Tôi hướng về phía sâu nhất của hành lang, nơi cánh cửa 2026 đang tỏa ra một luồng ánh sáng đỏ rực như máu. Tôi cần một lời giải thích, không phải từ lão Vương, mà từ chính người con gái không có bóng kia.